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Abierto, reposa el viejo en su sillón
mira la calle, dice palabras,
que sobreviven sólo en su voz.

Repisas y jaulas, lo deben amortajar
porque sus sueños, secos y ajados
de donde yacen, no volverán.

Lo veo y casi quisiera darle una flor,
pero la historia de este planeta
no va a acabarme una canción.

Si existe consuelo, consiste en comprender
que cuando a un niño le queda corta una camisa
es de crecer.

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