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Comment d?crire le jardin d?vast?, dix heures du soir en ?t?...
? quoi bon vous dire le chaleur lourde d'avant la foudre?
La vie qui part, la terre qui s'ouvre, le feu aux poudres...
Dans leurs regards, entre leurs mains, la fin de l'histoire...

? tout jamais, la beaut? ni?e, d?tourn?e...
L'orage ?clat?, la pluie qui tombe dans un fracas de fin du monde...
On aimerait rire des faux soupirs... Au moins lui dire...
Le vain miroir qu'elle tend, les fards... Le vent qu'elle vend...

Comment d?crire tout le carnage d'apr?s l'orage?
Dix heures en ?t?, la nuit qui tombe dans un n?ant de fin du monde...
Il devrait fuir les faux sourires, se dessaisir
Du vain miroir, qu'elle tend, des fards, du vent qu'elle vend.

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