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Aquilo rasteja nas suas costas, nunca o deixará. Ele fixa o olhar na parede até que que os tijolos possam respirar.
Seu olhar se foi, escapando pelo tempo.
Ele governa uma nação cheia dentro de sua mente.

Conheçe aquele noite como a palma de sua mão. Sabe cada movimento que fez. O turno da noite, o sinal tocando, o cartão de ponto não desaparecem. 10:05 chegou em casa de caminhão. 10:05 subiu as escadas, na hora aproximada em que foi acusado de estar lá.

Mas não sou o homem, ele segue livre enquanto eu espero no corredor da morte enquanto um homem testa a corda que vai colocar no meu pescoço e vai me silenciar.

No dia do julgamento, nenhuma testemunha quis depor. Nada além de provas, não difíceis de falsificar. Sua própria confissão foi o prêmio ao promotor, feita pelo medo, pela raiva e pelas mentiras completas.

Mas não sou o homem, ele segue livre enquanto uma vela de vigília brilha, enquanto queimas minhas roupas. E a multidão grita: “Enforquem ele lentamente” e eu sinto meu sangue gelar, enquanto o outro segue livre.

Chame a KKK, eles estão loucos atrás de mim. E com quele olhar desvairado e fevor demente, ficarão felizes em me servir minha última refeição.
Qual padre irá ler as últimas palavras e quem vai ouvir meu último pedido? Quem compactuou com o diabo?

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